同日下午5:00
保定，西南军总指挥部。
夕阳透过巨大的落地窗。
将整个指挥部染成了血红色。
与东京的绝望冰冷形成鲜明对比的。
是这里沸腾的热血。
“主席！第1师来电！
我军前锋已渡过永定河！
击溃日军第3联队残部！
缴获火炮十二门！”
“第3师来电！
日军第5联队放弃阵地溃逃！
我部正在追击！”
“装甲团报告！
击毁日军九五式坦克八辆！
俘获完好坦克三辆！
现正向北推进！”
“航空队报告！
今日出击三百架次！
击落日机十九架！
摧毁日军后方仓库三处！”
捷报像雪花一样飞来。
每一份都让指挥部里的气氛。
更加热烈一分。
参谋们捧着电报小跑着进出。
皮鞋踩在水泥地上。
发出清脆的回响。
将领们围在地图前兴奋地讨论。
声音越来越大。
连门口站岗的卫兵。
都挺直了腰杆。
脸上洋溢着压抑不住的笑容。
赢了。
真的赢了。
不是击退。
不是僵持。
是彻彻底底的。
摧枯拉朽的。
碾压式的大胜。
关东军两个师团。
一天打残。
华北方面军全线溃退。
永定河以北。
日军至少三天内组织不起有效防御。
三天。
足够西南军的钢铁洪流。
推进到北平城下了。
“主席！”
白崇禧推门进来。
军靴踩在地板上铿锵作响。
他脸上泛着红光。
眼里燃烧着火焰。
那是压抑了太久。
终于释放出来的。
属于军人的热血。
“关东军第1、第2师团已经被打残了！
华北方面军也缩回去了！
永定河以北。
日军至少三天内组织不起有效防御！”
他快步走到地图前。
抓起一支红蓝铅笔。
在永定河北岸。
画出一个粗壮的红色箭头。
直指北方那个醒目的黑体字——
北平。
铅笔尖太用力。
戳破了地图。
“三天！
只要三天！
我们的先头部队就能推到北平城下！”
白崇禧的声音因为激动而有些颤抖。
“主席。
这是千载难逢的机会！
拿下北平。
全国震动！
日军在华北的整个战线都会崩溃！
到时候别说山西。
连山东、河南的日军都得收缩防线！
咱们甚至可以……”
他顿了顿。
深吸一口气。
说出了那个让所有人心脏狂跳的词。
“甚至可以。
光复华北！”
光复华北。
这四个字。
像一道惊雷。
在指挥部里炸开。
所有参谋停下了手里的工作。
所有将领抬起了头。
所有目光。
都聚焦在地图上那个箭头。
聚焦在箭头指向的那个名字——
北平。
民国二十六年的北平。
还在日本人手里。
但今天。
现在。
此刻。
他们距离北平。
只有一百五十公里。
一百五十公里。
对于机械化部队来说。
只是一天的路程。
“德公。”
龙啸云看向李宗仁。
声音还算平静。
但握紧的拳头。
指节发白。
暴露了他内心的波澜。
“你怎么看？”
李宗仁站在窗边。
背对着众人。
看着北方那片被夕阳染红的天际。
烟斗里的火星。
明明灭灭。
他沉默了很久。
久到烟斗里的烟都灭了。
然后缓缓转身。
这位向来沉稳的桂系领袖。
此刻眼中也有光芒在闪烁。
像燃烧的星辰。
“两个月前。
日军说。
三个月灭亡中国。”
他的声音不高。
但每个字都清晰地传遍指挥部的每个角落。
“现在。
三个月快到了。
日本人没灭亡中国。
反而在华北被我们打残了五六个师团。”
他走到地图前。
手指点在上海的位置。
“在华东。
松井石根投入了九个师团。
死了五万人。
还没拿下上海。”
又点在山西。
最后。
手指重重按在北平。
按在那个被铅笔戳破的洞上。
“而在华北。
我们打赢了。
不但打赢了。
还可以乘胜追击。
拿下北平。
光复河北。
把日本人赶过黄河。”
他抬起头。
看着龙啸云。
看着指挥部里所有人。
一字一句道：
“这一仗打完。
谁还敢看不起中国军人？
谁还敢说中国人是东亚病夫？
谁还敢说三个月灭亡中国？”
指挥部里。
一片寂静。
但寂静之下。
是沸腾的热血。
是压抑的呐喊。
是即将喷发的火山。
所有的眼睛都看着龙啸云。
所有的呼吸都屏住了。
所有人都在等。
等那个命令。
等那个可以改变历史。
可以雪洗国耻。
可以让四万万同胞挺直腰杆的命令。
龙啸云看着地图上那个箭头。
看着箭头指向的“北平”两个字。
喉咙有些发干。
拿下北平。
收复失地。
把太阳旗从城楼上扯下来。
插上青天白日满地红。
向全世界宣告：中国人，回来了。
这是他穿越那天就有的梦想。
是这两年来每一个不眠之夜里。
反复咀嚼的渴望。
是那些战死沙场的弟兄。
用血染红的誓言。
现在。
梦想就在眼前。
只要他点头。
只要他说一个字。
“打”——
“……”
他张了张嘴。
那个“打”字。
卡在喉咙里。
像一块烧红的烙铁。
烫得他发不出声音。
因为就在他要说出那个字的瞬间。
脑海深处。
炸开了一片血红。
不是比喻。
是真正的、刺目的、让人眼球都要爆裂的血红色。
那红色像潮水一样涌来。
瞬间淹没了他所有的思维。
所有的热血。
所有的冲动。
红色中浮现出巨大的、闪烁的、带着刺耳警报声的文字。
每一个字都像烧红的烙铁。
烫在他的神经上。
保定，西南军总指挥部。
夕阳透过巨大的落地窗。
将整个指挥部染成了血红色。
与东京的绝望冰冷形成鲜明对比的。
是这里沸腾的热血。
“主席！第1师来电！
我军前锋已渡过永定河！
击溃日军第3联队残部！
缴获火炮十二门！”
“第3师来电！
日军第5联队放弃阵地溃逃！
我部正在追击！”
“装甲团报告！
击毁日军九五式坦克八辆！
俘获完好坦克三辆！
现正向北推进！”
“航空队报告！
今日出击三百架次！
击落日机十九架！
摧毁日军后方仓库三处！”
捷报像雪花一样飞来。
每一份都让指挥部里的气氛。
更加热烈一分。
参谋们捧着电报小跑着进出。
皮鞋踩在水泥地上。
发出清脆的回响。
将领们围在地图前兴奋地讨论。
声音越来越大。
连门口站岗的卫兵。
都挺直了腰杆。
脸上洋溢着压抑不住的笑容。
赢了。
真的赢了。
不是击退。
不是僵持。
是彻彻底底的。
摧枯拉朽的。
碾压式的大胜。
关东军两个师团。
一天打残。
华北方面军全线溃退。
永定河以北。
日军至少三天内组织不起有效防御。
三天。
足够西南军的钢铁洪流。
推进到北平城下了。
“主席！”
白崇禧推门进来。
军靴踩在地板上铿锵作响。
他脸上泛着红光。
眼里燃烧着火焰。
那是压抑了太久。
终于释放出来的。
属于军人的热血。
“关东军第1、第2师团已经被打残了！
华北方面军也缩回去了！
永定河以北。
日军至少三天内组织不起有效防御！”
他快步走到地图前。
抓起一支红蓝铅笔。
在永定河北岸。
画出一个粗壮的红色箭头。
直指北方那个醒目的黑体字——
北平。
铅笔尖太用力。
戳破了地图。
“三天！
只要三天！
我们的先头部队就能推到北平城下！”
白崇禧的声音因为激动而有些颤抖。
“主席。
这是千载难逢的机会！
拿下北平。
全国震动！
日军在华北的整个战线都会崩溃！
到时候别说山西。
连山东、河南的日军都得收缩防线！
咱们甚至可以……”
他顿了顿。
深吸一口气。
说出了那个让所有人心脏狂跳的词。
“甚至可以。
光复华北！”
光复华北。
这四个字。
像一道惊雷。
在指挥部里炸开。
所有参谋停下了手里的工作。
所有将领抬起了头。
所有目光。
都聚焦在地图上那个箭头。
聚焦在箭头指向的那个名字——
北平。
民国二十六年的北平。
还在日本人手里。
但今天。
现在。
此刻。
他们距离北平。
只有一百五十公里。
一百五十公里。
对于机械化部队来说。
只是一天的路程。
“德公。”
龙啸云看向李宗仁。
声音还算平静。
但握紧的拳头。
指节发白。
暴露了他内心的波澜。
“你怎么看？”
李宗仁站在窗边。
背对着众人。
看着北方那片被夕阳染红的天际。
烟斗里的火星。
明明灭灭。
他沉默了很久。
久到烟斗里的烟都灭了。
然后缓缓转身。
这位向来沉稳的桂系领袖。
此刻眼中也有光芒在闪烁。
像燃烧的星辰。
“两个月前。
日军说。
三个月灭亡中国。”
他的声音不高。
但每个字都清晰地传遍指挥部的每个角落。
“现在。
三个月快到了。
日本人没灭亡中国。
反而在华北被我们打残了五六个师团。”
他走到地图前。
手指点在上海的位置。
“在华东。
松井石根投入了九个师团。
死了五万人。
还没拿下上海。”
又点在山西。
最后。
手指重重按在北平。
按在那个被铅笔戳破的洞上。
“而在华北。
我们打赢了。
不但打赢了。
还可以乘胜追击。
拿下北平。
光复河北。
把日本人赶过黄河。”
他抬起头。
看着龙啸云。
看着指挥部里所有人。
一字一句道：
“这一仗打完。
谁还敢看不起中国军人？
谁还敢说中国人是东亚病夫？
谁还敢说三个月灭亡中国？”
指挥部里。
一片寂静。
但寂静之下。
是沸腾的热血。
是压抑的呐喊。
是即将喷发的火山。
所有的眼睛都看着龙啸云。
所有的呼吸都屏住了。
所有人都在等。
等那个命令。
等那个可以改变历史。
可以雪洗国耻。
可以让四万万同胞挺直腰杆的命令。
龙啸云看着地图上那个箭头。
看着箭头指向的“北平”两个字。
喉咙有些发干。
拿下北平。
收复失地。
把太阳旗从城楼上扯下来。
插上青天白日满地红。
向全世界宣告：中国人，回来了。
这是他穿越那天就有的梦想。
是这两年来每一个不眠之夜里。
反复咀嚼的渴望。
是那些战死沙场的弟兄。
用血染红的誓言。
现在。
梦想就在眼前。
只要他点头。
只要他说一个字。
“打”——
“……”
他张了张嘴。
那个“打”字。
卡在喉咙里。
像一块烧红的烙铁。
烫得他发不出声音。
因为就在他要说出那个字的瞬间。
脑海深处。
炸开了一片血红。
不是比喻。
是真正的、刺目的、让人眼球都要爆裂的血红色。
那红色像潮水一样涌来。
瞬间淹没了他所有的思维。
所有的热血。
所有的冲动。
红色中浮现出巨大的、闪烁的、带着刺耳警报声的文字。
每一个字都像烧红的烙铁。
烫在他的神经上。
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