东南方向，两三公里。
秦风骑着电动车，跟着体内那股暖流的指引，穿过沉睡的街道。夜风很凉，吹在脸上像冷水泼面。这个时间，城市褪去了白天的喧嚣，露出另一种面目——路灯昏黄，树影幢幢，偶尔有流浪猫从垃圾桶后面窜出来，绿眼睛在黑暗里一闪。
暖流的振动越来越强。
他拐进一片老旧的居民区。这里的楼房多是上世纪九十年代建的，墙皮斑驳，阳台堆满杂物，很多窗户连防盗网都锈穿了。在这个光鲜亮丽的城市里，像一块褪色的补丁。
车子停在一栋六层板楼前。抬头看，整栋楼只有零星几户还亮着灯，大多是电视机闪烁的蓝光。但秦风的目光锁定在三楼最左边那扇窗户——
那里黑着，但暖流明确地指向那里。
停好车，他走进单元门。楼道里堆满了纸箱、旧家具和自行车，只留下一条窄窄的过道。空气里有霉味、剩菜味，还有一股淡淡的、类似中药的苦味。
摸黑爬上三楼，停在301门前。
老式防盗门，绿色的漆掉得斑斑驳驳，门牌号“301”已经模糊不清。门缝里没有光，也没有声音。
秦风抬手想敲门，但手悬在半空，迟迟没落下。
心脏在胸腔里狂跳，撞得肋骨生疼。
门后是什么？又一个像刘建军那样的逝者？还是活生生的人？自己前世到底欠了这个人什么？是血债，还是情债？或者……别的什么？
他想起下午王师傅的话：“有些事，别钻牛角尖。”
可现在，他已经钻进来了。
深吸一口气，他敲响了门。
“咚、咚、咚。”
敲门声在寂静的楼道里显得格外响，甚至荡起了回音。
没有回应。
他又敲了一次，力道加重。
这次，门内传来窸窸窣窣的声音，像是有人在挪动。接着，一个苍老、警惕的女声响起：
“谁啊？大半夜的！”
秦风咽了口唾沫：“您好，我……我是社区志愿者，来……来送温暖物资的。”
说完他自己都想抽自己——这谎撒得太拙劣了。
门内沉默了几秒。然后门锁转动，发出生涩的“咔哒”声。
门开了一条缝。
一只浑浊的眼睛从门缝里看过来，布满血丝，眼角堆满深深的皱纹。是个老妇人，至少七十岁，头发花白，身上穿着洗得发白的碎花睡衣。
“志愿者？这个点？”老妇人语气满是怀疑，“证件呢？”
“我……我今天刚来，证件还没办好。”秦风硬着头皮说，“大妈，我就是路过，看您家灯还亮着，想问问您有什么需要帮忙的。”
这话漏洞百出，但老妇人盯着他看了几秒，居然把门开大了些。
“进来吧。”她说，转身往屋里走，背影佝偻得厉害。
秦风迟疑了一下，还是跟了进去，顺手带上了门。
屋子很小，一室一厅，加起来可能不到三十平米。家具都是老式的，但收拾得很整洁。空气里那股中药味更浓了，混着一股……陈旧的、像老照片一样的味道。
客厅的桌子上摆着一张黑白照片，用相框精心框着。照片里是个年轻男人，二十多岁，穿着老式军装，戴着大檐帽，眉眼英挺，嘴角微微上扬，笑得阳光。
老妇人坐在桌边的椅子上，指了指对面的小板凳：“坐。”
秦风坐下，目光不由自主地落在那张照片上。
“我儿子。”老妇人顺着他的目光看去，声音平淡，但秦风听出了一丝极力压抑的颤抖，“走了三十年了。”
三十年……
秦风感觉胸口一闷。
“怎么……走的？”他问。
“缉毒。”老妇人拿起照片，用袖子轻轻擦了擦玻璃面——其实已经很干净了，“那年他二十五岁，刚订婚。一次行动，毒贩有枪，他冲在最前面……中了三枪，没救过来。”
她顿了顿，抬起头，看着秦风。昏黄的灯光下，她的眼睛浑浊，但眼神很亮：“小伙子，你长得……有点像他。”
秦风愣住了。
老妇人仔细端详着他的脸，眼神恍惚：“特别是眼睛，还有眉毛……他要是活到现在，也该有你这么大了，也该成家了，有孩子了……”
她的声音越来越低，最后几乎听不见。
秦风不知道该说什么。安慰的话太苍白，三十年的痛，不是几句“节哀”能抚平的。
这时，老妇人突然咳嗽起来，咳得很厉害，脸都憋红了，佝偻的身子弓得像只虾。秦风连忙起身，想给她倒水，却发现热水壶是空的。
“您坐着，我去烧水。”他拿起热水壶去厨房。
厨房很小，最多三平米。灶台上摆着几个药瓶，秦风扫了一眼，都是治疗心脏病和高血压的。水槽里堆着没洗的碗筷，不多，两三副。冰箱是老式的单门，嗡嗡作响，门关不严，用一根橡皮筋勒着。
这个家，太冷清了。
烧上水，秦风回到客厅。老妇人已经止住了咳嗽，正看着儿子的照片发呆，手指一遍遍摩挲着相框边缘。
“大妈，您一个人住？”他问。
“嗯，老头子十年前就走了。”老妇人说，语气平静得像在说别人的事，“就剩我一个了。”
“那……平时谁照顾您？”
“社区偶尔来个人，送点米面油。隔壁张姐有时候帮忙买买菜。”老妇人笑了笑，笑容苦涩，“还能动，不用人照顾。”
水开了。秦风倒了杯热水，递给她。
老妇人接过，双手捧着，暖意似乎让她舒服了些。她看着秦风，突然说：“小伙子，你说你是志愿者，那能帮我个忙吗？”
“您说。”
“我儿子……走的时候，有个东西没来得及给他。”老妇人放下水杯，颤巍巍地站起身，慢慢挪进卧室。过了一会儿，她拿着一个小铁盒出来，铁盒锈迹斑斑，边角都磨圆了。
她把铁盒递给秦风。
秦风打开。里面是一枚褪色的军功章，红绸带已经发暗，金属部分氧化得厉害。勋章下面压着一封信，信封是牛皮纸的，泛黄，边角起了毛。信封上用钢笔写着四个字，字迹娟秀：
**吾儿亲启**
“这是他立功得的奖章。”老妇人说，声音很轻，像怕吵醒什么，“一直放在我这里，没舍得交上去。这封信……是我在他走后写的，想跟他说的话。本来想烧给他，但一直……一直没机会。”
她顿了顿，抬起头，浑浊的眼睛里有什么东西在闪：“小伙子，你能帮我，找个地方烧给他吗？让他知道，妈……妈一直想着他。”
秦风看着铁盒里的东西，又抬头看着老妇人那双满是期待和哀求的眼睛。
他体内的暖流在这时候剧烈振动起来，比之前任何时候都强烈。不是疼痛，是一种共鸣，一种……感同身受的悲恸。
“好。”他说，声音有点哑，“我帮您。”
老妇人松了口气，整个人像卸下了千斤重担。她露出一个真心的笑容，皱纹舒展开，竟有几分年轻时的影子：“谢谢你，小伙子。你是个好人。”
好人……
秦风心里一阵刺痛。如果她知道，自己前世可能是害死她儿子的间接凶手，还会这么说吗？
他收好铁盒，站起身：“大妈，天不早了，您早点休息。我改天再来看您。”
“好，好。”老妇人送他到门口，突然想起什么，“对了，小伙子，你叫什么名字？”
“秦风。”
“秦风……好名字。”老妇人点点头，眼神又恍惚了一下，“我儿子叫李卫国。保卫的卫，国家的国。你要是在那边见到他，告诉他……妈挺好的，让他别惦记。”
秦风喉咙发紧，点了点头。
门关上了。
他站在昏暗的楼道里，手里捧着那个沉甸甸的铁盒。
第二笔债。
这一次，不是逝者的执念，是生者三十年的痛，三十年的思念，三十年的孤寂。
他要怎么还？
怎么才能让这位失去儿子三十年的母亲，得到一丝真正的慰藉？
他不知道。
但他必须找到答案。
因为债，已经找到了他。
就像那个苍老的声音说的：
**“第一笔债……找到了。”**
而现在，是第二笔。
下楼，骑车，离开这片老旧的小区。城市依然在沉睡，但秦风知道，有些东西已经醒了。
他回到出租屋时，凌晨四点。
小雨还在熟睡，地铺上的被子踢开了一角。秦风轻轻给她掖好被角，然后走到书桌前，打开抽屉。
他把铁盒放进去，和那个裂成两半的小木马放在一起。
两个物件，两段因果，两笔债。
抽屉关上时，发出轻微的“咔嗒”声。
窗外，天色开始泛白。
新的一天要开始了。
而秦风知道，从今天起，他的生活将再也不一样。
他不再是单纯的外卖员秦风。
他是背负着前世债务、行走在人间、寻找救赎的……
还债人。
秦风骑着电动车，跟着体内那股暖流的指引，穿过沉睡的街道。夜风很凉，吹在脸上像冷水泼面。这个时间，城市褪去了白天的喧嚣，露出另一种面目——路灯昏黄，树影幢幢，偶尔有流浪猫从垃圾桶后面窜出来，绿眼睛在黑暗里一闪。
暖流的振动越来越强。
他拐进一片老旧的居民区。这里的楼房多是上世纪九十年代建的，墙皮斑驳，阳台堆满杂物，很多窗户连防盗网都锈穿了。在这个光鲜亮丽的城市里，像一块褪色的补丁。
车子停在一栋六层板楼前。抬头看，整栋楼只有零星几户还亮着灯，大多是电视机闪烁的蓝光。但秦风的目光锁定在三楼最左边那扇窗户——
那里黑着，但暖流明确地指向那里。
停好车，他走进单元门。楼道里堆满了纸箱、旧家具和自行车，只留下一条窄窄的过道。空气里有霉味、剩菜味，还有一股淡淡的、类似中药的苦味。
摸黑爬上三楼，停在301门前。
老式防盗门，绿色的漆掉得斑斑驳驳，门牌号“301”已经模糊不清。门缝里没有光，也没有声音。
秦风抬手想敲门，但手悬在半空，迟迟没落下。
心脏在胸腔里狂跳，撞得肋骨生疼。
门后是什么？又一个像刘建军那样的逝者？还是活生生的人？自己前世到底欠了这个人什么？是血债，还是情债？或者……别的什么？
他想起下午王师傅的话：“有些事，别钻牛角尖。”
可现在，他已经钻进来了。
深吸一口气，他敲响了门。
“咚、咚、咚。”
敲门声在寂静的楼道里显得格外响，甚至荡起了回音。
没有回应。
他又敲了一次，力道加重。
这次，门内传来窸窸窣窣的声音，像是有人在挪动。接着，一个苍老、警惕的女声响起：
“谁啊？大半夜的！”
秦风咽了口唾沫：“您好，我……我是社区志愿者，来……来送温暖物资的。”
说完他自己都想抽自己——这谎撒得太拙劣了。
门内沉默了几秒。然后门锁转动，发出生涩的“咔哒”声。
门开了一条缝。
一只浑浊的眼睛从门缝里看过来，布满血丝，眼角堆满深深的皱纹。是个老妇人，至少七十岁，头发花白，身上穿着洗得发白的碎花睡衣。
“志愿者？这个点？”老妇人语气满是怀疑，“证件呢？”
“我……我今天刚来，证件还没办好。”秦风硬着头皮说，“大妈，我就是路过，看您家灯还亮着，想问问您有什么需要帮忙的。”
这话漏洞百出，但老妇人盯着他看了几秒，居然把门开大了些。
“进来吧。”她说，转身往屋里走，背影佝偻得厉害。
秦风迟疑了一下，还是跟了进去，顺手带上了门。
屋子很小，一室一厅，加起来可能不到三十平米。家具都是老式的，但收拾得很整洁。空气里那股中药味更浓了，混着一股……陈旧的、像老照片一样的味道。
客厅的桌子上摆着一张黑白照片，用相框精心框着。照片里是个年轻男人，二十多岁，穿着老式军装，戴着大檐帽，眉眼英挺，嘴角微微上扬，笑得阳光。
老妇人坐在桌边的椅子上，指了指对面的小板凳：“坐。”
秦风坐下，目光不由自主地落在那张照片上。
“我儿子。”老妇人顺着他的目光看去，声音平淡，但秦风听出了一丝极力压抑的颤抖，“走了三十年了。”
三十年……
秦风感觉胸口一闷。
“怎么……走的？”他问。
“缉毒。”老妇人拿起照片，用袖子轻轻擦了擦玻璃面——其实已经很干净了，“那年他二十五岁，刚订婚。一次行动，毒贩有枪，他冲在最前面……中了三枪，没救过来。”
她顿了顿，抬起头，看着秦风。昏黄的灯光下，她的眼睛浑浊，但眼神很亮：“小伙子，你长得……有点像他。”
秦风愣住了。
老妇人仔细端详着他的脸，眼神恍惚：“特别是眼睛，还有眉毛……他要是活到现在，也该有你这么大了，也该成家了，有孩子了……”
她的声音越来越低，最后几乎听不见。
秦风不知道该说什么。安慰的话太苍白，三十年的痛，不是几句“节哀”能抚平的。
这时，老妇人突然咳嗽起来，咳得很厉害，脸都憋红了，佝偻的身子弓得像只虾。秦风连忙起身，想给她倒水，却发现热水壶是空的。
“您坐着，我去烧水。”他拿起热水壶去厨房。
厨房很小，最多三平米。灶台上摆着几个药瓶，秦风扫了一眼，都是治疗心脏病和高血压的。水槽里堆着没洗的碗筷，不多，两三副。冰箱是老式的单门，嗡嗡作响，门关不严，用一根橡皮筋勒着。
这个家，太冷清了。
烧上水，秦风回到客厅。老妇人已经止住了咳嗽，正看着儿子的照片发呆，手指一遍遍摩挲着相框边缘。
“大妈，您一个人住？”他问。
“嗯，老头子十年前就走了。”老妇人说，语气平静得像在说别人的事，“就剩我一个了。”
“那……平时谁照顾您？”
“社区偶尔来个人，送点米面油。隔壁张姐有时候帮忙买买菜。”老妇人笑了笑，笑容苦涩，“还能动，不用人照顾。”
水开了。秦风倒了杯热水，递给她。
老妇人接过，双手捧着，暖意似乎让她舒服了些。她看着秦风，突然说：“小伙子，你说你是志愿者，那能帮我个忙吗？”
“您说。”
“我儿子……走的时候，有个东西没来得及给他。”老妇人放下水杯，颤巍巍地站起身，慢慢挪进卧室。过了一会儿，她拿着一个小铁盒出来，铁盒锈迹斑斑，边角都磨圆了。
她把铁盒递给秦风。
秦风打开。里面是一枚褪色的军功章，红绸带已经发暗，金属部分氧化得厉害。勋章下面压着一封信，信封是牛皮纸的，泛黄，边角起了毛。信封上用钢笔写着四个字，字迹娟秀：
**吾儿亲启**
“这是他立功得的奖章。”老妇人说，声音很轻，像怕吵醒什么，“一直放在我这里，没舍得交上去。这封信……是我在他走后写的，想跟他说的话。本来想烧给他，但一直……一直没机会。”
她顿了顿，抬起头，浑浊的眼睛里有什么东西在闪：“小伙子，你能帮我，找个地方烧给他吗？让他知道，妈……妈一直想着他。”
秦风看着铁盒里的东西，又抬头看着老妇人那双满是期待和哀求的眼睛。
他体内的暖流在这时候剧烈振动起来，比之前任何时候都强烈。不是疼痛，是一种共鸣，一种……感同身受的悲恸。
“好。”他说，声音有点哑，“我帮您。”
老妇人松了口气，整个人像卸下了千斤重担。她露出一个真心的笑容，皱纹舒展开，竟有几分年轻时的影子：“谢谢你，小伙子。你是个好人。”
好人……
秦风心里一阵刺痛。如果她知道，自己前世可能是害死她儿子的间接凶手，还会这么说吗？
他收好铁盒，站起身：“大妈，天不早了，您早点休息。我改天再来看您。”
“好，好。”老妇人送他到门口，突然想起什么，“对了，小伙子，你叫什么名字？”
“秦风。”
“秦风……好名字。”老妇人点点头，眼神又恍惚了一下，“我儿子叫李卫国。保卫的卫，国家的国。你要是在那边见到他，告诉他……妈挺好的，让他别惦记。”
秦风喉咙发紧，点了点头。
门关上了。
他站在昏暗的楼道里，手里捧着那个沉甸甸的铁盒。
第二笔债。
这一次，不是逝者的执念，是生者三十年的痛，三十年的思念，三十年的孤寂。
他要怎么还？
怎么才能让这位失去儿子三十年的母亲，得到一丝真正的慰藉？
他不知道。
但他必须找到答案。
因为债，已经找到了他。
就像那个苍老的声音说的：
**“第一笔债……找到了。”**
而现在，是第二笔。
下楼，骑车，离开这片老旧的小区。城市依然在沉睡，但秦风知道，有些东西已经醒了。
他回到出租屋时，凌晨四点。
小雨还在熟睡，地铺上的被子踢开了一角。秦风轻轻给她掖好被角，然后走到书桌前，打开抽屉。
他把铁盒放进去，和那个裂成两半的小木马放在一起。
两个物件，两段因果，两笔债。
抽屉关上时，发出轻微的“咔嗒”声。
窗外，天色开始泛白。
新的一天要开始了。
而秦风知道，从今天起，他的生活将再也不一样。
他不再是单纯的外卖员秦风。
他是背负着前世债务、行走在人间、寻找救赎的……
还债人。
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